Мне нравится рисовать не картины

Мне нравится рисовать не картины, мне нравится рисовать слова,
Не репродукции, с фото, не копии, а мысли, что просит душа.
Краской писать виденья, текста, что в памяти спит,
Букв лишь немыми штрихами слога подчёркивать вид.

Картины мои не искусство, они только повесть души,
Сюжетные линии жизни, случайные виражи,
Мазком на холсте не кистью я наношу сюжет,
Стуком биения сердца, кладу подмалёвок и цвет.

Стираю излишки краски не мастихином, рукой,
Где-то немного слезами, от проб и ошибок слой,
Картины пишу как тексты, звучащие изнутри,
Порою скупо и пресно, намёками на стихи.

Я не рисую образ, от перспективы ухожу,
За чистотою краски даже, увы не слежу,
Творю понаитию больше, не точно и где-то смешно,
Картины мои как проза, написанная для одного.

Я не художник точно, конечно же и не поэт,
Писатель во мне как автор книг, что не видели свет,
Рисую я вдохновляясь бегом прошедших минут,
Забытого и проходящего, того что не видно, а ждут.

Мне нравится рисовать не картины, а то, что хотелось сказать,
Всё то, что не выразить словом и глупо на что намекать,
Мои не картины, рисунки, они диалог с душой,
Не с собственной даже наверно, а где-то конечно с чужой.

Не создаю шедевры, и в вечность с собой не тяну,
Написанные картины, стихи и прозу свою,
Они как и я, только ветер, он был и внезапно исчез,
Кто-то его заметил, а кто-то   лишь след, что он здесь.

Картины мои не искусство, они только повесть души,
Намёки на бренность жизни, на промелькнувшие дни,
В них не ищите точность, они ведь мой мир внутри,
А в нём разбавитель краски меняет не цвет, а черты.

Мне нравится рисовать не картины, мне нравится рисовать слова,
Не репродукции, с фото, не копии, а мысли, что просит душа.
Краской писать виденья, текста, что в памяти спит,
Букв лишь немыми штрихами слога подчёркивать вид.