Я на воле от дум ,на воле тайком
уж не слышно мне стало поэта.
Неужели я в поле со фляжкой с вином
не смотрю как земля разодета?
Посадила себя и его на курок
умирает поэт со слезами,
слышу я как волнует кричащий щелчок,
расплескавший надежду глазами.
"Расскажите мне, птицы, про мир!
-он кричал ,вот глупец, задыхаясь-
что есть мы по сравнению с ним ?"
-стая птиц с вышиною общалась..
Обольется прекрасность предметов,
я заслышу последний свой зов:
Берегите в себе поэтов
мы лишь этим людей сбережем.
Губительная сила
© Copyright: Мэри Неронова, 2018
Свидетельство о публикации №118051904189
Свидетельство о публикации №118051904189
Рецензии