Путь поэта

Не выбирают жизнь поэты,
Она находит их сама,
То мысль сказочная где – то,
То мысль жизни отдана.
И разных критиков оценки,
Порой, не радуют совсем,
Поэт, размазанный по стенке,
Писал так много разных тем.

Он был не признан миром критик,
Душа его была чиста,
Никто не слышал его крики,
А он писал все на листах.
Он не просил ставить оценку
Своим работам, никому
И, упираясь спиной в стенку
Он мог писать и на полу.
Он вкладывал в работу душу,
Ведь только так будет искра,
Порою, забывал покушать,
 - Спасибо музе, что пришла!

По окончанию работы
С улыбкой радостно вздохнул,
Поэт не станет ждать « погоды »
И пододвинул ближе стул.
И представляется поэту
Все то, что пишет он в стихах,
Переживая за планету,
Что ждет однажды всех нас крах.
Лишь временами прерываясь,
Поэту нужно отойти,
Что бы обратно возвращаясь
Мысли до точки довести.
Ему совсем – совсем не важно,
Какое мнение о нем,
Он верит очень, что однажды
Великим станет  писарем!
08. 07.17.  14_ 01.