Нет сильнее дурмана, чем запах твоих волос...

Нет сильнее дурмана, чем запах твоих волос. Я прислуживал ведьме без малого три столетья, паж, который в твоё отраженье душою врос, зеркала приносил тебе стылые на рассвете.
Я не то чтобы ангельски мил, но и не горбун, и я даже бы мог быть весёлым, как арлекины. Только ты не велишь размыкать поцелуя губ, только ты не даёшь мне тебя хоть на миг покинуть. Я бы каялся истово в смертных своих грехах и ушёл бы скитаться в леса, как бездомный дервиш. Приворот на полыни, на чёрных, прогорклых мхах – это всё, что меня возле трона покуда держит. Я смотрю каждый день, как улыбка твоя дрожит, как текут мои годы неспешно в зеркальной глади. С каждой ночью безлунной острее мои ножи, ты когда-нибудь всё, что должна, наконец, заплатишь.
Нет блаженней дурмана, чем запах твоих волос, никогда не бывал я с тобою в рассудке трезвом. Я служил тебе верно, так издавна повелось, но сегодня медовые косы твои обрежу. Этот морок бураном закончится в январе, как однажды начался он вьюгой январской ночью. Я пытаюсь не верить в дурацкий, но липкий бред, что ты снова меня околдуешь, когда захочешь.