Глас вопиющего в пустыне

 Трагически погибшим поэтам посвящается

Закат малинового цвета,
Прощальным заревом горит.
В груди у бедного поэта
И день, и ночь душа болит.

Он, словно парус одинокий.
Плывёт один по воле волн.
И только месяц желтоокий
Глядит с небес на утлый чёлн.

Поэт судьбы своей невольник,
Мечтает за море уйти:
Но тут Бермудский треугольник
Его встречает на пути.

И не успеешь оглянуться,
В другую сторону свернуть:
Челнок готов перевернуться,
В кипящей бездне утонуть.

Пловец, не справившись с волнами.
Исчезнет вмиг в смертельной мгле.
Чёлн, опрокинутый цунами,
Прибьёт когда - нибудь к земле.

А где-то когти точат грифы
На безымянных островах,
Им,  напоровшихся на рифы,
Приносит море на волнах.

Закат малинового цвета
За горизонт прогонит ночь…
Как жаль мне бедного поэта. –
Ему никто не смог помочь.

С глубокой древности  поныне
К заветной цели труден путь.
Глас вопиющего в пустыне
Услышать должен кто-нибудь.