Не бывает поэта без Родины -
Так сказал мне однажды Есенин.
На дороги, что мною пройдены,
Проливается дождь весенний.
Бьёт свинцовый град по Исети,
Хлещет болью по нежной коже.
В пору смуты и лихолетья
Этот город мне всё дороже.
Пахнет ветер степной полынью,
Боль камней сквозь меня прошла.
Похороненная на чужбине
На Урале я вновь родилась.
И все песни мои рифмуются
С перезвоном Есенинских строк:
На свердловских раскидистых улицах
Помереть... присуди мне Бог.
К 295 годовщине моего любимого города
© Copyright: Яна Ермакова 2, 2018
Свидетельство о публикации №118051809082
Свидетельство о публикации №118051809082
Рецензии