Поэт
То глаза к потолку. Шепчет.
То склонился к листку. Пишет.
То расправит, вдохнув, плечи.
То замрёт, через раз дышит.
То цепляет седой волос,
Вспоминая родных милых,
То услышит вдали голос
Из забытых ночей стылых.
Ряд за рядом встают строчки.
Словом рифмы ковёр выстлан.
Даже чёрточки и точки
Наполняют стихи смыслом.
Радость – сердцу в груди тесно,
Горе – взгляд в пустоту строже.
Мы знакомы. Звучит лестно.
Он Поэт. Я пишу тоже.
© Copyright: Ольга Тимошкина, 2018
Свидетельство о публикации №118051800814
Свидетельство о публикации №118051800814
Рецензии