Ангелы падшие, с неба упавшие,
Чем вы всевышнего так прогневили.
С неба упавшие, крылья сломавшие,
Людям покайтесь, чего натворили.
Может забыли кого вы хранители,
Может устали всего на минутку,
Или зажрались как все небожители,
Профдеформация - это не шутка.
Как на земле вам живётся, болезные,
Кем вы хранимы, не то ещё будет.
Стали вы вдруг для людей бесполезные,
Там где в заботе нуждаются люди.
Ангелы падшие, где вы пропавшие,
Где от людского скрываетесь гнева,
Где схоронили вы крылья опавшие,
Ангелы падшие, где ваше небо.
Мне не дано с моим скверным характером
Ангелом стать, я душою ранимый.
Если и стану, то с возгласом матерным
С неба свалюсь сам собою хранимый.
Неблагодарное дело быть ангелом,
Ангелы тоже ранимы, поймите,
А милосердие скрыто за рангами,
Их сгоряча, я прошу, не судите.
Где ваше небо?
© Copyright: Сергей Слободской-Аёвский, 2018
Свидетельство о публикации №118051806104
Свидетельство о публикации №118051806104
Рецензии