Слепой писатель

Я шла на встречу с чувством непонятным,
Звонила в дверь, с попыткой убежать.
Но ты открыл, не сдвинешься попятно
И я прошла, не зная что сказать.

Красивый парень с синими глазами,
Высокий, стройный , голос с хрипотцой...
И что то сразу проскользнуло между нами,
Душа сияла, поменяв настрой.

Спросил учтиво: - Вы же из агентства?
Я ждал Вас, всё уже в строю...
Как мне приятно Ваше совершенство,
Прошу Вас, запишите исповедь мою...

Как пахнет воздух, дождь наверно будет,
Черёмуха под окнами в цвету.
Спешат скорей укрыться где то люди,
Не хочется им мокнуть на ветру.

Сереет небо, тучи гонит ветер,
Такой вот Питер, часто в нём дожди.
Но нет прекрасней ничего на свете
Улыбки солнца, только подожди...

Так получилось, стали мы друзьями,
Узнала многое о жизни и о нём.
Но та искра, мелькнувшая меж нами,
Через неделю вспыхнула огнём.

Шептали губы ласково и нежно,
А руки гладили нежнейший кожи шёлк.
Но расставанье было неизбежно,
Порыв любви секундою замолк.

Меня не слыша, шёл через дорогу,
Слепой писатель, тросточкой стуча...
Ко мне на встречу, никого не трогал,
Попал случайно под колёса лихача.

Как я кричала, что не поспешила,
Обняв его, пытаясь защитить...
Но уходила ввысь его душа и сила,
Успел сказать: - Ты продолжаешь жить!!!

Его роман я дописать успела,
Чем пахнет дождь, один он только знал.
А я живу перебирая смело,
Слова любви, что он мне посвящал...