И страх, и темнота,
выйдут из тумана,
когда то ранним утром,
задержится рассвет,
заря уже для нас,
не вспыхнет перламутром,
совсем затихнет скоро,
и птичья суета,
любовь, и счастье вдруг,
уйдут, из наших снов,
и нам не мять траву,
в расцвете наших лет,
не целовать подруг,
услышим мы сквозь сон,
но может наяву,
цунами океана,
увидим может быть,
последним нашим взглядом,
лишь тенью, на стене,
букет - парящий рядом,
ещё живых цветов,
но гибнущий в волне,
от грубых очень слов,
- ковались кузнецом,
польют их люди ядом,
- слова как океан,
плещутся вокруг,
и гибнут наши души,
- расплавленным свинцом,
слова нам льются в уши.
От грубых очень слов, гибнут наши души. Аллегория
© Copyright: Анатолий Бушмелев, 2018
Свидетельство о публикации №118051805453
Свидетельство о публикации №118051805453
Рецензии