Я нахожу сюда дорогу
Сквозь толщу призрачного льда.
Я осторожно ставлю ногу
И повторяю: «Не туда...»
Тропа в сухой траве струится,
Дома молчат, деревья спят.
Мерещатся в тумане лица
И ясно: нет пути назад
Туда, где царь и горемыка
В Кремле играют в шах и мат,
Где гегемон не вяжет лыка,
И тошнотворен аромат.
Где мы, рожденные в неволе,
Не размножаемся, увы.
Где цвет лица – с оттенком боли
И попадает в цвет травы.
А здесь такие именины,
Что сердце требует: «Еще!»,
И я шепчу свой гимн старинный,
Моля, чтоб снова был прощен.
Тресно. Апрель
© Copyright: Максим Соколинский, 2018
Свидетельство о публикации №118051804603
Свидетельство о публикации №118051804603
Рецензии
Глубоко, нестандартно, сильно и цепляюще! Прекрасный сплав гражданской и личной лирики, впечатлён! Новых Вам успехов и удач! С уважением,
Абель Алексей 20.05.2018 19:19 • Заявить о нарушении
Абель Алексей 20.05.2018 19:19 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.