на крикливой прозе петухов-

Лиха беда, - мычит корова,
под божьей милости бытия.
Видать доиться, уж готова,
на закате солнечного дня.

Умолк петух, - страж вселенной,
в блеске ревности надменной.
На страсть любви, язык живой,
на риске жертвенной ценой....

В птичьем мире нету слов,
на крикливой прозе петухов.
И на голос лиры полон жажды,
в лужёно горло петь однажды.

И на будний день в охоту дважды,
невежд любви узрев однажды,
поёт петух на злобу дня,
лишь своё величие ценя....

Но смолкнул скучный голос дня,
туманной мглой парят поля.
Солнце за гору скатилось
и всё в сказку превратилось.

Я не бог вам, и не судья,
в преданьях волен буду я.
Но в подобье трепета огня,
любовь свела с ума меня...

А сколь обид в обилье слов,
на безумной резвости волхвов?
На крикливой прозе петухов,
в сентиментальном хаусе стихов.

На опрометчив голос полон жажды,
на будний день узрев однажды,
что на любовных шалостях горазд,
на контрастах выявить балласт...

Но быв кумиром птичьей славы,
как перун волхвы, потех, забавы,
не я-ль радетель гордости октавы,
изнемог от сладкой их отравы?