Когда стоптаны все первоцветные лепестки...

Когда стоптаны все первоцветные лепестки,
нескончаемой осенью так тяжело плестись.
А она бросает под ноги грустные плейлисты
с текстами Мандельштама и группы Макулатура.
Что ей ты – незавидная, в целом, кандидатура,
ашкеназ, бежавший из августовских палестин?

Вот и знай, как бывает – ноябрь бесконечен, бро.
Как бывает, когда в крови не кончается серебро,
как бывает, когда серьга разрывает бровь,
напевая в тысячный раз про свой свет в оконце.
Это просто осень плетет в бороде волоконца,
чтоб ты понял – ноябрь не кончится, мир огромен,
закат – бордов.

Где он, май, вечный май, неиссякаемые энотеки?
Вроде шаг до морей пешком, но тебя не берут в морпехи.
По плацкартам алкают водку и месть Монтекки –
позабыл братву? Изменял никнейм? Отринал отца?
На погонах – созвездия кровяного тельца.
Это просто осень, злые ее потехи.

Так вникай в это серое, моросящее попурри
и ходи кругами, истаптывай лабиринт,
подражай пируэтам ясеневых балерин.
Твой ноябрь внутри – не покинуть, не обдурить.
Тут не надо быть доморощенным Нострадамусом,
чтобы знать – нагрустишься еще, настрадаешься.
Так побудь же счастливым,
чёрт тебя побери!