Соло

 

            И шёпот этот: "Конечно, друг!".
            И руки, скользящие по бедру, и в слове "bedroom" ты видишь "room", а он - только "bed", конечно.

            Ломает прежнее. Слышишь хруст?
            Нежнее нежного, поутру Огня, Воды и блестящих труб отрядик уходит спешно, бросает шинельки, скорее в тыл! Так пошло всюду горят мосты. Вода куском норовит застыть - мол, так сохранится память. Процессы временны и чисты, инстинкты пашут на холостых, а то, что чувствуешь, до п@зды охотнику за телами.

            Но соло... Соло-лассо на трубе затмит внезапно подлый побег. Такую музыку лишь  тебе прикладывать стоит к ранам.

           Да хер с ним! Проштрафился имярек - варяг по стати, по страсти грек. Пускай сидит на своём бугре и тешит своих вакханок!

           А эта музыка - лишь твоя! Из сладких трав ты готовишь яд.
           Теперь и ты: "Ну, конечно, друзья!", а утром встаёшь с постели без слов, сомнений, почти легко, стряхнув засушенных мотыльков, идёшь по коврику из облаков - в чулках и чужой шинели.