Илье Спрингсону

Каждый день утопать в безнадежных словах,
каждый день выстраивать смертников-нот полки...
Что есть творчество? Ужас и страх,
повешенные, как старый пиджак, на колки.

Поутру истощенный мозг не провор-
ен, ибо какая с утра благодать?
Ты идешь на работу.
Стандартный московский двор
голубями грозится тебя заклевать.

Подворотни поодаль пустой рукав,
населенный случайным фан-клубом масс.
Здесь встречают радушием чужака
и гремит бутылок иконостас.

О постылом прошедшем ты не жалей
среди грузчиков, панков, бомжей, водил.
В старину, очевидно, Сережа Е.
так же аудиторию находил.

Пыль прибитая, свежая, как ранет,
после дождичка потчует Третий Рим.
Деревянных построек здесь больше нет,
но кабацкий душок здесь неистребим,

по ноздрям лупцует и там, и здесь.
Но, ведя в убежище, где сады,
затяжной маршрут вдоль трамвайных рельс
не таит перспектив получить много приятного.

16.05.18