В накидке чёрной, на коленях
перед иконой мать седая.
Как реки синие на венах,
пути-дороги - цель святая.
Нахмурив брови за окладом,
Господь молчит всё понимая,
вдыхая тихо-тихо ладан,
его догадка к ней незлая.
Поклоны истовой пощады,
упрёки в Душу, крик грехами.
Молящие к иконам взгляды
и боль вчерашняя пластами.
Перед глазами сын: - Спасибо.
Касаясь лбом о половицы,
мать не выходит из изгиба,
но кто-то в дверь её стучится...
Бежит, открыть нетерпеливо,
с губой трясущейся надежды.
Там почтальон стоит, игриво
полой от фирменной одежды,
обтёр порог и крякнул в брови.
- Читай письмо, от сына вести.
Сноха прижалась ко свекрови,
им хорошо и плохо вместе.
В накидке чёрной, на колени
упала мать, там, где стояла.
Играли светом мило тени,
- Помог нам Бог, она признала...
Почтальон
© Copyright: Александр Салтыков -Княжегорский, 2018
Свидетельство о публикации №118051705275
Свидетельство о публикации №118051705275
Рецензии