Пардон, поэт, сей мир ещё живой!

Мы – не начало, продолженье мы,
и потому нас любопытство гложет,
как так случилось, в царстве вечной тьмы
взошло вдруг семя света – быть не может!

От любопытства праздного лишь шаг
до мысли о судьбе своей грядущей,
мол, далеко ли нам до рубежа –
до пропасти, впотьмах миры жующей?

Коль не начало, может, мы – конец,
его, как яд, таит в себе  «начало»?..
Быть может, «эволюции венец»
уже вонзил отравленное жало? –

себя так убивает скорпион,
презрев и страх, и строгие запреты.
О, чудный мир, из мглы явился он,
чтоб мглою стать, и возродиться где-то.

Пардон, поэт, сей мир ещё живой!
Хоть вместо нерва – оголённый провод…
Нам с напряженьем ладить не впервой,
и умирать от этого – не повод.

А потому – прибереги слова,
не время для нытья и эпитафий:
тиранит мир «горгонья» голова,
усеянная щупальцами мафий.

Мы – продолженье вечное миров,
не знаю как, но верю – катаклизмы
входили в планы мудрых мастеров,
вселенские ваявших механизмы.