Ласточки

Хочется так разбежаться…разбегаюсь, и почему-то врезаюсь в огромный валун и падаю с сотрясением мозга.
Мне всё никак не удаётся понять людей, которые смеются над любовью. Они не презирают, скорее не верят. Может быть, просто не знают, что за собой скрывает это забавное слово?
Любовь. Лю бовь. Лю боль.
Там за окном ночные птицы поют, ласточки, а во мне кипит каждая клетка. Не гипербола. Пальцы в сотый раз содрогаются, а глаза в сотый раз не смыкаются. Тоска, унылость какая-то вперемешку с удовлетворением и счастьем. Боль, тяжесть и одышка вместе с облегчением и улыбкой. Слёзы…из правого глаза - слёзы горечи, из левого - слёзы радости. Хочется движений, постоянных взрывов, но всё онемело, застыло внутри, сковалось и съёжилось. И страшно, и трепетно. Долго уже. 471 день. 1125 километров.
Бесконечный труд, работа, борьба. Сила, страсть, притяжение. Боль, обида, разочарование. Муки, пытки, сопротивление. Счастье, поддержка, забота. Рука, ключица, губы. Наслаждение ядом.
Хочется взлететь…взлетаю, лечу и вдруг врезаюсь в огромный валун и падаю с сотрясением мозга.
Любовью - дышать. Любовью - задыхаться. Любовь - терпеть.
Любовь - открытая ножевая рана, кровью которой упиваешься.
В любовь не верят и любовью не живут только те, кто не готов вилкой вырезать на собственных лёгких ласточек.
А я уже несколько лет слушаю их свист…а хотя…может, просто бронхит?