Вечер. Холодным светит неон.
И сквозь звуки пурги
Ты чьи-то слышишь шаги.
Обернулась… Но это не он.
В руке ты сжимаешь глухой телефон…
Может быть, он ответит.
Может, где-то, да едет…
Звуки мотора… Но это не он.
Не на шутку взыгрался циклон.
Его ты больше не ждешь,
И сквозь лютую бурю бредёшь
На вокзал, на центральный перрон.
Где же? Где же твой компаньон?
Разлюбил? Не любил?
А может, другую он подцепил?
Похоже, стрелою промазал твой купидон.
Ты идешь мимо темных окон.
Вдруг слышишь имя своё,
Ах, как просит, как просит чутьё,
Чтобы это был он.
Не спеша обернулась. Где-то холодным светит неон.
И вот он. Вот он бежит.
Бежит, словно птица на крыльях летит,
Обгоняя десятки фонарных колонн.
Это он! Это он! Это он!
Обнимаешь и целуешь его горячо.
Голову опустив на плечо,
Ты резко проснулась… А это был сон.
Сон
© Copyright: Павел Фуюн-Цзю, 2018
Свидетельство о публикации №118051704698
Свидетельство о публикации №118051704698
Рецензии