Пригрезившийся разговор

Зачем, поэт, ты пишешь? Для чего?
Кто за стихи тебе заплатит?
Скорее не получишь ничего,..
Лишь с неба поглядит Создатель...

Уронит он свою слезу
И осветИт твой путь улыбкой,
И скажет: "Я свой крест несу
Над миром, как над морем зыбким..."

"Так что же? - удивишься ты,-
Ужели, я, как Ты, мой Боже,
Ращу  в мечтах свои цветы
И проливаю слёзы тоже?

Прости мне ересь, я так глуп
И многого не понимаю,
Карабкаясь с уступа на уступ,
К Тебе приблизиться мечтаю.

- "Да, ты - невинное дитя
И создаёшь свой мир стихами,
Мечтой поднявшись и летя,
Взлетишь порой над облаками;

Но знаю я, и знаешь ты,
Что отклика тебе не будет,
Ведь на земле практичны люди,
Поэзии твоей цветы
Им не нужны и непонятны,
А ты летишь, и  нет обратно
Пути в мгновение мечты
Вернуть восторг  и наслажденье,
Вернуть упавшую слезу
И сердца скорбное биенье,
И гром Небес, войны грозу...

Всё, что в твоём воображенье
Мелькнуло, что ты пережил,
Пришло в духовное движенье...
Знай, что ты подвиг совершил.

Ты не царям сказал в угоду,
Ты к людям речь свою держал,
Ты подарив мечту народу,
От пули недруга упал;..

Но ты не умер. Ты не умер -
Живёшь и будешь жить в веках,
И будут души петь, как струны,
Словами, что звучат в стихах.

Так знай же, бедный мой поэт:
Творца путь на земле - тернистый;
Как ни тяжёл он, если чистый,
Несёт надолго людям свет.
В поэзии неправды нет.