Поэта Бродского комод
Стоит сейчас в Фонтанном доме.
Музей Ахматовой даёт
Приют и нету места кроме.
Когда он умер, никому
Нигде бедняга не был нужен.
Никто не плакал по нему
Как об отце или о муже.
И тело бренное его
Лежало долго без движенья,
Не зная места своего,
Не зная места преткновенья.
Его не захотел Нью-Йорк:
Он цену знает всем изгоям.
И Петербург принять не мог,
Терзаем холодом и зноем.
Но место наконец нашлось;
Похоронили скромно, просто;
И посетить мне довелось
Венецианский этот остров.
Стравинский, Дягилев и он
Лежат на чуждом им погосте.
И слышен в отдаленьи звон,
А под землёй лишь только кости.
Оваций Нобелевских нет,
Триумфы канули все в лету.
И догорает солнца свет,
Чтобы закончить повесть эту.
На могиле Иосифа Бродского
© Copyright: Кирсанов Сергей Васильевич, 2018
Свидетельство о публикации №118051608526
Свидетельство о публикации №118051608526
Рецензии
