Черняв, кудряв стремглав оголодав,
Он в зарослях, как перст: плоды уж там созрели.
Вкушает их он на краю ущелья,
Грозящего губящей глубиной.
Чтоб к бьющему припасть внизу ключу,
Спускается тропою скользкой, узкой,
Покачивается он трясогузкой,
Чтоб там, испив, вдруг прокричать "лечу!"
Но разве вечно что-то под луной? -
Осыпались края, уж не узнать долины,
Уж нет ключа, не зреют мандарины,
И в зарослях голодный не стоит.
Он над другим теперь на цыпочках разломом.
Там нет тропы и множества следов,
Как в балке той, как в чреве городов,
Где столп для многих служит счастья эталоном...
Ничто не вечно, Ирэн
© Copyright: Флорентин Тригодин, 2018
Свидетельство о публикации №118051605451
Свидетельство о публикации №118051605451
Рецензии