Ты говоришь на языке стихов
Белых, но чаще их оттенок сер.
Их мелодия не нова, но печальна,
В них чего-то не хватает,
Может быть веры?
Ведь там, где боль, чувства притупляются,
А мир не стоит на трех китах,
Он значительно интереснее
Картинок воображения.
Мне хочется раскрасить твои стихи,
Жаль, что я плохо владею искусством,
И краски скорее мажут мои руки,
Чем создают шедевры.
Но твоя душа как бутон,
Который вянет, но в нем есть силы.
Наверное, я говорю тебе это не первая.
Прошлое, оно не твое, оставь его в покое.
Мое настоящее тоже скользкое как мыло.
Не щурься от солнца, не прячься -
Это тебе не идет.
Нет идеальности, жизнь как сверло,
Также убого смотрится,
Но, если приложить усилия
И наделать дырок в заборе,
Через которые видны поля, небо,
Даже луна в дыре смотрится живее.
А лучше пила, выпилил, вышел,
Даже дощечку не стоит брать на память.
Белое стихотворение
© Copyright: Елена Хмелевская 2, 2018
Свидетельство о публикации №118051605160
Свидетельство о публикации №118051605160
Рецензии