По дороге детства вновь иду,
по щиколотки ноги тонут в белом.
Я вязну в прошлом, как больной в бреду,
и ничего с собой не в силах сделать.
Дорожная отбеленная пыль…
Как будто время ехало на бричке,
а из мешков мукой сочилась быль,
след выдавая, сеялась пшеничкой.
Из той муки не испечёшь блинов,
а пирогов тем более, с начинкой.
Недавно это было иль давно –
быль перетёрли жернова в пылинки.
…Крест над горой Ермолинской с небес,
не то чтобы грозит, но смотрит строго –
водил меня кругами долго бес,
и к храму всё же вывела дорога.
При храме том с времён войны погост,
родная плоть землёй там снова стала.
Закон живого гениально прост:
в земле концы и в ней же все начала.
Я вязну в прошлом, как больной в бреду
© Copyright: Олег Битцин, 2018
Свидетельство о публикации №118051604807
Свидетельство о публикации №118051604807
Рецензии