Кафе, кофе по-венски и старая история

За утренней чашкой в кафе,
Сижу в ожидании чудес.
Подходит, садится за маленький столик
Мужчина.

Мне кажется - бес.
И солнце всклокоченно дремлет
Среди одурманенных крыш.
Каштаны. И кофе по-венски.

Италия? Нет, но Париж.
Он медленно чай наливает.
А я лишь блаженно дышу.
Он что-то себе представляет.

Но что, даже я не скажу.
Белеет, по моде пошито,
Косое, кривое пальто.
Он так себе стиль представляет.

Хотел бы сниматься в кино.
И шляпа надменно хохочет.
Весельем искрятся глаза.
Он что-то кокетливо хочет

Спросить, разузнать у меня:
- Да, здрасьте.
- Немного устала.
- Я? Кофе.

- Вы?
- Чай.
- Ну, дела.
- А вы не одна?

- Я бы знала.
- Мне жаль.
- Вы?
- Немного.


- Меня?
- А может, вы номер дадите?
- Да, 3.
- Ну дела! Как же так?!

Позвольте, он что же, икает?
- Вы счастливы?
- Точно, - чихнула в кулак.
Он что-то себе представляет.

Меня. И Париж. И цветы.
- Вы счастливы? Точно.
- Вы врете!
- Извольте. Мне кажется.

- Будем на ты?
Мне стало немножко неловко.
Я в стол опустила глаза.
- Ну, что ж. До свидания!

- Прощайте!
Но я никуда не ушла.
Он тут же тихонько поднялся.
Мотор заревел, завизжал.

Он шляпу не снял на прощание.
А Лексус куда-то удрал.
Оставив клубы неоконченных фраз,
Мой лучик надежды унесся, погас.

Я знала, что тот,
Кто в Париже за утренним кофе по-венски,
Уже не вернется.
О том сей рассказ.

А Лексус, и бес,
И наш Город,
Который немного похож на Париж,
Лишь сахар в Истории только для Вас.