Крым

Крымские зарисовки 1974 - 1980

   Встреча с Ялтой

Старая, добрая Ялта.
Ночь. Автострада.
Вокзал
смотрит, и мраморным
взглядом
ищет во мне идеал.

Только от ветра мне зябко,
холодно как-то внутри,
и я стараюсь украдкой
где-то немного хитрить.

Чтобы, стоящая вишня,
вся, как невеста, в цвету
не догадалась, что лишней
можно быть даже в Крыму.

* * *
Мисхор – рельефная долина -
на фоне моря и песка,
для взгляда дивная картина -
сюжет из книги бытия.

От ресторана, по дорожке,
спускаюсь к морю –
волн парад
рисует пенистые рожи,
пока в бутонах розы спят.

А за спиной гора Ай-Петри,
поднявшись формой до небес,
не признает влиянье ветра,
не слышит волн бегущих
всплеск.

* * *
Повезло. Мне подарили
сборник авторских стихов
« О поселке Симеизе
и не только лишь о нем».

С удовольствием читала.
И секрет его весь в том,
что себя я представляла
"кошкой драной" за окном.

Крым. Элитный санаторий.
Восприятие – я там,
и взволнованное море
рысью ходит по пятам.

В даль зовет луны дорожка.
Нет ответа – почему
ощущаю себя кошкой
в респектабельном Крыму.

 * *
Пахнет морем крымская пшеница.
Шелковистым кажется туман.
В голубую кровлю бьется птица.
И чуть слышен в шорохе орган.

Разметалась степь мечтой
                вчерашней.
Розовый закат над головой.
И, волнуясь, пожелтели пашни
Колосом и высохшей травой.

Степь молчит, тревожно улыбаясь
Уголками побледневших губ, -
нежная, усталая, седая -
до конца не познанная вглубь.

* * *

Солнце просыпается с рассветом
и стучит лучом в твое окно: -
Александра, день потоком света
объявляет утренний подъем.

Ничего нет страшного, что мысли
полузарифмованной строкой
станут говорить о прозе жизни,
нарушая утренний покой.

Просыпайся, милая, сегодня
жизнь дает особенный настрой...
Главное порядок и свобода,
а потом надуманный герой.

Чтоб опять страница за
страницей
жизнь вплеталась в книгу
бытия.
И мелькали между днями
лица,
ставшие родные для тебя.

Перекопский вал

Вал стоит и цепко смотрит
глубиной веков:
на седеющее море
белых облаков,
на летающую чайку,
на степной простор,
выпивая залпом чашу
голубых озер.
Год за годом, век за веком
крепость Ор-Капу
для бойца – святая Мекка
доблести в Крыму.
И багряные закаты
помнят, как в дыму,
шли советские солдаты
убивать войну.
И во мраке дней печальных,
со слезой в глазах,
вал держал страны
страданья
на своих плечах.