Пропавший

Умирал каждый день он, по тысячи раз на дню,
А потом размышлял, что же смерть его не взяла?
Он ведь  каждый из дней всё стоял на самом краю,
Видно нужен он здесь и остались за ним дела.

А она собиралась, как минимум  жить до ста,
Она видела смерть без нарядов и без прикрас.
Она ею по горло и выше была сыта,
Вместе с ним  умирала и вместо него сто раз.

Он за ней наблюдал, по ночам писал ей стихи,
Приглашал к себе в дом, иногда поил коньяком,
А под утро она доставала свои духи,
И кропила подушку, чтоб  он обнимал потом.

Уходила в рассвет к своим бесконечным делам,
За улыбчивой маской  прятала хмурую суть.
Ну, а он без неё пристращался к другим сортам,
Всё, как лучше хотел, выходило опять « Как-нибудь»

Он один опускался, касаясь самого дна,
Через  мутные воды, не смея поднять глаза.
За спиной никого и не нажито ни хрена,
Он не против бы сдохнуть, а даже скорее за.

Но, она возвращалась, и было всё, как всегда,
Разговоры ночные, сладкий колечками дым,
Даже думали вместе они завести кота.
Он не жил без неё, а она не могла быть с другим.

Он однажды исчез и она не нашла следов,
Пустота проросла в её сердце чёрной дырой.
Как-то летом  в серой толпе вдруг  услышала зов,
Пробиралась на голос, неслышно шептала «Родной…»

Но его не нашла. Постарела, как будто бы в миг,
Всё горела лампадка о нём у иконы Христа.
Где б он ни был, пусть видит её и  идёт на  блик.
А она подождёт, если вдруг доживёт до ста.
15.05.2018г.