Он прошьёт дождевик навылет,
Трупным пальцем по шее скользнёт
И обдаст вихрем мёрзлой пыли,
Из-под шин грязным небом плеснёт.
И белёсой птицей без перьев
Он бесцельно погонит пакет,
Прогремит костями деревьев
И прошепчет проклятия вслед.
Неприветливый, злой, тоскливый,
Как и я, он совсем нелюдим.
О, ноябрь, месяц постылый,
Отчего ты мне так нелюбим?
Постылый
© Copyright: Анна Козырина, 2018
Свидетельство о публикации №118051509525
Свидетельство о публикации №118051509525
Рецензии