Чувство трепетом душИ маслает,
Пером бросая буквы на листы.
Поэт, которого никто не знает
Ежедневно создает свои труды.
Желание вонзается, как стрелы,
Поэзия - есть смысл жизни и души,
Тот поэт, как древо, и плоды поспели,
Но вот собиратели бредут в глуши.
Стихи, как музыка мажорной скрипки
И дрожь струны гитары у костра.
Поэт - создатель фауны для улыбки,
Только славы нет, хотя уже пора.
Его поэзия, как звук морского бриза
И песня иволги, сидящей на сучке.
Его юная поэзия полна сюрпризов,
Но вот славы нет, висит на волоске.
Со стихами он почти что всемогучий
Он богатый чувствами и трепетом души.
Поэт, как ветер, треплет волосы, певучи,
Но вот собиратели бредут в глуши.
Чувство трепетом души маслает,
Пером бросая буквы на листы.
Поэт, которого никто не знает
Ежедневно создает свои труды.
Поэт - инкогнито
© Copyright: Максим Куликов 4, 2018
Свидетельство о публикации №118051508393
Свидетельство о публикации №118051508393
Рецензии