Я к вам пишу, чего же боле?
Чужой строкой начну я стих,
Теперь один, как ветер в поле,
В мгновенье гул души затих.
Я Вам не дорог, нет, не дорог.
Любили ли? Каков ответ?
Скажите мне без отговорок,
К Вам у меня обиды нет.
Осмелюсь попросить вас, Леди,
Сожгите все мои стихи,
Их Вам писал в любовном бреде.
А без любви слова сухи.
Следы помады на одежде
И запах дорогих духов
Я отстирал, теперь как прежде,
Сигары дух и коньяков.
Ваш адрес с памяти стираю,
Дорогу к дому позабыл.
И попрошу, напоминаю,
Забыть, как к вам я приходил.
Желаю счастья с Господином,
Который Вас так обнимал,
Как будто все богатства мира
На Вас бы тут же обменял.
Не напишу я Вам ни строчки,
И это к Вам последнее письмо.
Поэты в этой жизни одиночки,
Дотла бездушьем сердце сожжено.
Последнее письмо
© Copyright: Лина Щуковская, 2018
Свидетельство о публикации №118051506546
Свидетельство о публикации №118051506546
Рецензии
