Словно пальцы по струнам гитарным,
по ветвям брызнут солнца лучи,
в «неукраденном» мире, янтарном,
утра вечный напев зазвучит.
И под эту волшебную песню
я от сна, как от смерти, очнусь,
соскребу с глаз зелёную плесень
и мне явится прежняя Русь.
… Я смотрю на лицо дорогое,
тщетно время пыталось его
переделать в чужое, другое,
незнакомое мне божество.
Так обугленный временем образ,
для кого-то не свят и безлик.
В испытания час, час недобрый,
вдруг проступит Спасителя лик.
Неумело, но всё-таки сложишь
ты из пальцев простую щепоть
и молитву начнёшь словом «Боже!..» –
и закончишь – «…спаси нас, Господь».
Лица милых, друзей и Отчизны
год от года трудней узнавать.
Неизменно лишь – ныне и присно –
с укоризной нам вслед смотрит мать.
…Этим утром, лучистым, весенним,
словно в капле густой янтаря,
я очнулся и был мне спасеньем
голос мамы: «Вставай, сын, пора…».
Лица милых, друзей и Отчизны
© Copyright: Олег Битцин, 2018
Свидетельство о публикации №118051506166
Свидетельство о публикации №118051506166
Рецензии