Спящая

Даже сто океанов не смоют твою печаль.
За блаженным апрелем снова придет февраль:
вместо солнца объятий - темница замерзших рук,
посиневшие губы, застывший в глазах испуг.

Даже сто арлекинов не вызовут вновь твой смех.
Что за дело тебе до беспечных людских потех?
Твоё сердце мрачнее тучи, твой взгляд остыл,
и тепло его я, признаться, почти забыл.

Даже сто поцелуев не вырвут тебя от сна.
Твоя участь печальная, в общем-то, мне ясна.
Почему же, как прежде, дышу я на синий лёд?
Почему жду твое пробужденье сто первый год?


Рецензии