моему странному другу Г

цикличность жизни подойдёт к концу,
ибо всё рано или поздно завершится,
но не пускай по прошлому слезу
и обещай ещё хоть раз присниться.
ты не грусти, что мало получал,
что упустил из рук своих синицу -
за спиной твоей была и будет та,
что обессмертила тебя

в своих страницах.

#яж_стихо_творец

[Сентябрь горит, но никто уже не плачет].

« - Ну что ты, не плачь. Люди умирают. И это нормально. Так и должно быть, как бы цинично это не звучало. Умирают листья каждую осень, чтобы дать возможность расти листьям другим. Молодым, зелёным и свежим. Новым.
Ты же не сокрушаешься по этому поводу и не впадаешь в депрессию? Хотя, ты постоянно в ней, как в своём  коконе. Нет. Даже скорее, как в коже, которую не снимают...
Но ты же понимаешь, о чем я. Не нужно меня жалеть. Такова судьба.

Чёрт, всегда не любил этого слова. Вкус у него какой-то... металлический и искусственный. Как у безысходности бытия. (делает глубокий вдох).

Мне нравятся твои глаза, твои волосы, твоя кожа, но не нравится, когда ты плачешь. Жутко. Потому, что я не знаю, ни как реагировать, ни что делать в этот момент. Слушай..ммм...перестань. Прошу тебя. Ну, иди ко мне. Вот так. Положи голову мне на плечо. Чувствуешь биение моего сердца? Я с тобой. Моё тепло для тебя.

Ты говорила о том, что нужно учиться ценить момент,«здесь и сейчас », а сама все наоборот делаешь. Ну же, улыбнись. Глупая.

Помнишь, ты рассказывала мне, что во вселенной ничто не исчезает бесследно и просто меняет форму, фактуру? Это значит, что я просто перерождаюсь. Вот и всё. Тем более, ты говорила о бессмертии. Помнишь? О том, что я буду жить в твоих стихах, даже когда нас обоих не будет на этом свете. Значит, я всегда буду с тобой. В твоих буквах. Словах и рифмах. Это бессмертие ещё круче, чем у вампиров. Наше общее бессмертие. Потому что буквы сотканы в стихи обо мне именно тобой.

В следующей жизни встретимся, значит. Да. Я в этом колесе, кажется, надолго застрял. Интересно, кем буду в следующий раз?

Представь, мы поменямся местами. Хотела бы быть парнем? У тебя бы здорово вышло. Нет, правда. Но что-то мне подсказывает, что была бы ты такой, в смысле таким же, как и я. Как и сейчас. Только тело другое. Мы странно похожи друг на друга. Никогда не замечал раньше.

Вот, отлично, ты уже не плачешь. Дай уберу тебе волосы за ухо...

Я не такой хороший, как ты думаешь, но спасибо. Не такой плохой, как кажется. Да и кто вообще эти метки придумал: «плохой/хороший». Фу. Я - просто я. А ты...ты - это ты.

Я вёл себя как мудак. Но как ты говорила, во всем есть смысл. В этом тоже есть. Поверь. Хотя, ты и так знаешь. И все понимаешь. Всё. Слишком многое. Поэтому, наверное, у тебя и взгляд такой. С поволокой и дерущей до крови душу тоской. Как вселенная, только в глубь тебя. Целая печальная вселенная. Как и у меня, пожалуй.

Я понял, что жизнь состоит в том, что каждый гребаный день, неделю, год, тебе надо делать выбор. Я его сделал. Вернее... тут, как у #Высоцкого: «Мне выбора по счастью не дано». Да. Так.

Зато, я могу быть честным. Хотя, ты  уже поняла правду. И я понял. Даже говорить ничего не пришлось. Удивительная. Жаль только, что вот это важное в конце только можешь понять и ощутить. Жаль. Но главное, что это произошло.

(Долго смотрит в глаза и глубоко вдыхает). Надо идти. А плакать не надо. Я же остаюсь. С тобой. В каком-то смысле. Договорились?»

Убийца плакать уже не может.
И убитая им тоже.
В эту самую ночь не стало обоих:
Его физически,
Её морально.
А сентябрь как горел,
так и будет гореть,
и дела ему нет до них.

Как и всему вокруг.

[23.04.18]