Говорят...

А говорят, что в наши времена...
Писать стихи - удел умалишенных... 
И запах книг блуждает электронных...
И на талант снижается цена...
И одиночество- лишь друг ночей бессонных...
Заточит в стены наши имена... 

А говорят, что не хватает слов...
И меньше страсть под дефицит харизмы...
Что правят там души неологизмы...
И темы все лишь плагиаты снов... 
Под плесенью похвал и укоризны...
И крепче дух от бьющихся голов... 

А говорят, что так бы каждый смог...
Если б платили строго по страницам... 
И друг- читатель узнавал по сытым лицам...
И рифмовал за нас послушный слог...
Чтоб Дьявол вёл туда, где правит Бог... 
Здесь и сейчас, а не однажды заграницей... 
 
А говорят, нам просто повезло...
Родиться до и после страшной брани...
И только ноют недолеченные раны... 
И за добро все чаще бьется зло...
Кидая камни в  наши радужные планы...    
И подгоняя в вечность  ремесло...

А говорят, что мир устал от слёз...
И что легко прожить без глупых правил...
И тот, кто знал и мог, его оставил...
А мы все пишем о любви, да не всерьёз... 
И ждём, чтоб кто- то к истине направил...
Банальной пошлости и рифмоплетства воз...