Вина

              .....Моей маме


У смерти нет доверия к речам.
За словом "поздно" крик иного рода,
Когда не получается кричать,
Вдыхая пустоту без кислорода.

Бьет колокол, пытаясь донести
До мозга степень паники металла,
Сминая малодушное - "прости"
Грохочущим внутри - "Тебя... не стало".

И спазмы в горле не дают дышать
За волнами противной, мелкой, дрожи
Которою заходится душа
От мысли, что была ты всех дороже.

И душат, душат щупальца вины,
Перерождаясь в разновидность дани,
Чьи жалкие гроши сотворены
Из никому ненужных оправданий.

За годы жизни, прожитые врозь,
И за звонков не посланные трели,
За все, что просто вмиг оборвалось...
Тринадцатого, в пятницу, в апреле.

Зазубрены реальности края
И с будущим еще не видно сростка.
Ты обрела покой на век, а я
Обрел до смерти вечное сиротство.

Как много раз еще проснуться мне
Случится посреди тревожной ночи,
Когда в тяжелой, жуткой тишине
Послышится вдруг: "Это я, сыночек".

Мне страшно,
Но я чувствую - хранит
Твоей любви неведомая сила
Меня, и я хватаюсь, как за нить
За мысль, что ты меня за все простила...

--------------------------------
Могилы глухи к причитаниям (горьки
Страдания, но на две трети лживы) -
Удобный способ отпускать грехи
Самим себе, пока еще мы живы.