Что-то в нашем разрушенном
Мы находим опять.
Мы встречаемся с душами,
Чтоб стихи сочинять.
Мы встречаемся с датами,
Чтобы вспомнить себя.
И увешать наградами,
Тех, кому, здесь судьба.
А Вы здесь не считаетесь -
Вы травой поросли,
Вы изжились, искрасились,
Вы в пространство ушли.
Кто она? Дело прошлое.
Она призрак, былье…
Так, кусочек из прошлого:
Порох, моль, воронье.
Что-то в нашем разрушенном мы находим опять...
© Copyright: Евгений Минаев, 2018
Свидетельство о публикации №118051502440
Свидетельство о публикации №118051502440
Рецензии