Он, как клинок, заточен с двух сторон.
В трех пальцах, как в эфесе, - в колыбели
предназначенья. Может быть огнем
(горит!), а может быть священным
тихим шепотом. И тень
бумажную, густую, грозовую
Он разгоняет в буквы, каждый день
растрачиваясь в точку, в запятую.
Пока он есть, у пальцев есть опора,
А у бумаги выход в вертикаль,
Для слова он подобье коридора,
Проводника в графическую даль.
Бумаги губы в сточенные скулы
Его вотрут молитву о конце,
Он вздрогнет… хромый, маленький, сутулый,
С чернеющей печалью на лице.
15.05.18
Карандаш
© Copyright: Александра Петрова-Токова, 2018
Свидетельство о публикации №118051502237
Свидетельство о публикации №118051502237
Рецензии