Под крики надоедливых ворон,
Законам следуя ветхим,
По водам Стикса плывет Харон.
Ну, вылитый Джейсон Стэтхэм.
Взгляд отсутствующий навсегда,
Профиль - не подходи.
Тяжелая, как свинец, вода,
Течет прямиком в Аид.
Души почивших мрачнее туч.
Радоваться то чему.
Жизни хрупкие, словно сургуч,
Теперь им по кочану.
Что их ждет в безвозвратной дали,
Спрятанной будто схрон.
Зевса поздно уже молить.
Главный теперь Харон.
Время зато не надо считать,
Его здесь попросту нет.
Забудут души про есть и спать,
Их принял не этот свет.
Что будет от перемены мест?
Кто знает. Возврата нет...
...А Стэтхэм снова в драку полез
И в ход пустил пистолет.
Выстрелом метким спугнул ворон,
Над миром загробным парящих.
В водах Стикса исчез Харон.
Я проснулся и выключил "ящик"
Сон, навеянный работающим телевизором
© Copyright: Александр Поминов 2, 2018
Свидетельство о публикации №118051502154
Свидетельство о публикации №118051502154
Рецензии