Молодые голоса Севера

ЖИВИТЕЛЬНЫЙ СОК ПОДОРОЖНИКОВ
Стихи молодых  поэтов Архангельской обл.

Наталья ВАХРОМЕЕВА
(Архангельск)

* * *

После дождя так уверенно дышится,
Радужный мост сводит неба края.
Берёзовый лист шелестит и колышется,
Сочной травой зеленеют поля.
Живительный сок молодых подорожников
На кедах моих оставляет след.
Деревья стоят, освежённые дождиком.
Тут ничего не меняется много лет.
Куда ни посмотришь –  картина всегда одна:
Старый забор, домик за ним заброшенный,
Четыре стены, крыша и три окна,
Ещё вот крыльцо, жгучей крапивой заросшее.
Пыльной дорогой спускаюсь с крутой горы,
Синим магнитом манит к себе река.
Здесь чайки кричат, и такие безжалостные комары,
И сплошь молодым ивняком затянуты берега.
Это печально. Взгляд поднимаю и вижу
Там высоко ковёр полевых цветов,
Скромные домики, набекрень надевшие крыши,
Дебри шиповника и смородиновых кустов.
Остроконечный купол маленькой старой часовни
Будто упёрся в небо, в его тёмно-синюю суть...
Всё это в сердце, и буду всегда я помнить,
Пусть хоть тысячу раз скажут мне "позабудь".


 ***

Город тонет – пора листопада,
Жёлтый городу очень к лицу.
Золотые «медали» из сада
По всему разметало крыльцу.
Воздух полон дождя и озона,
И, в предчувствии скорой зимы,
Люди молча выходят из дома –
Ощутить пряный запах листвы.
Листья всюду: на лавочке в парке,
На подошвах чужих сапог,
На стекле дорогой иномарки,
На поверхности грязных дорог.
Город тонет... Наверно, так надо,
У природы особый мотив.
Просто осень – пора листопада,
И других не дано перспектив.


Архангельский дождь

А в Архангельске снова дождь
Бьёт чечётку по парапету,
Он закончится лишь к рассвету,
Бессердечный архангельский дождь…
Накатился холодной волной
На мои загорелые плечи,
Думал, я его не замечу,
Когда он приближался стеной.
Вся промокла, и платье насквозь,
И одно только душу греет –
Никогда ни о чём не жалею,
Даже если попала под дождь…


Розовый остров

Ягры – «розовый» остров,
Упоительный воздух морской.
Со своей неуёмной тоской
Здесь расстаться легко и просто.
Здесь предела нет совершенству,
Ни за что не найти изъянов.
Тут десятки гордых бакланов –
Белого моря наследство.
Невозможно сказать словами,
Как приятен остывший песок.
Слышен лёгкий хруст из-под ног –
То ракушки хрустят под ногами.
Жизнь всегда полна парадоксов,
И лишь море настолько дурманит,
Что сюда всё тянет и тянет,
Остров Ягры – «розовый» остров.
Разбегаюсь и падаю в море,
Растворяюсь в солёной воде.
Как котят ненужных в ведре,
Я топлю здесь сердечное горе.


Катерина НЕКРАСОВА
(Северодвинск)

Она не молчит

Бездомное время улыбок.
Бездумная свежесть идей.
И горькая радость ошибок,
Доступных пока ещё ей...

Последняя осень. Последний
Протяжный гудок над рекой.
И тянется дым сигаретный
Печальной, белёсой дугой.

Она не молчит, так беседы
Ведёт сам с собой человек.
Соседка к ней ходит по средам,
Сосед навещает в четверг.

И тонко царапают душу
Шаги замирающих птах.
Так море выходит на сушу,
И мир обращается в прах...


Мои берега

Малы мне ломаные крылья,
Пространство здешнее мало.
Услышать бы твоё "Алло...
Да всё нормально. Так… простыл я".

Но в здешнем воздухе – беда.
И бледнолицые заборы,
Как бледнолицые поморы,
Глядят с тоскою в никуда.

Я в окруженье берегов.
Я в центре круга, в центре мира.
Я – остров Ягры. Майна. Вира.
Я – море меры, море слов.

Ты веришь в слово "нелюбовь"?
Ты чувствуешь, как стало скучно?
Пусть лопнет с треском обруч душный
Сдавивших горло берегов...

Пусть на карте земли

В моем городе – смог. В моем городе – снег.
В моем городе – новое утро.
В моем городе странный живёт человек.
Он чудак. Не по правде – как будто...

Он сажает деревья, сажает цветы,
Согревая их вьюжной зимою.
Сочиняет цветам имена и мечты,
И они оживают весною.

Я за всю доброту и за всю теплоту
Человечку поставлю «сердечко».
Пусть на карте земли те деревья растут
И верхушками трогают вечность...


Даниил СЕМЁНОВ
(Северодвинск)

Сезон мёртвых Ёлок...

Сезон мёртвых Ёлок
      подходит к концу.
На жертвенник Янусу,
      Словно к венцу,
Ведут их – нарядных,
      И с мёртвых иголок
Кровей виноградных,
      Раскупленных с полок,
Стечет окропленье…
      Всего лишь мгновенье
     (Всего лишь мгновенье) –
Награда за год
      Непростого терпенья…

Давайте представим
      Такую долину,
Где ели врастали
      В целебную глину,
Где были нередки
      Случайные птицы…
У самого моря
      Рождались седмицы…
В начале пройти
      по земле сапогом,
Совсем не поранив
      зародыша дом;
Затем, возвратившись
      В прохладные долы,
Вдыхать эту соль,
      Вдыхать эти смолы…
Не часто увидишь,
      Как вяжет паук
Среди двух иголок
      Под дятловый стук…

Давайте представим
      Такую картину,
Что въехала в сопки
      Большая машина,
А дальше… Бросаясь
      На снежные мхи,
Деревья прощают
      Людские грехи….
И вот их здесь нет…
      И вот их здесь нет –
В приморской долине
      Красивых комет,
Над куполом неба
      Далёких планет...
В пустую равнину
      Луна сеет свет…

И если окажетесь
      Здесь, чужаки,
То будут вам долей
      земные пеньки…
А Лето, застав
      Это место пустым,
Сочтёт, что зимою
     "Убийцей" был ты!
И если бы наши
      деревья могли…
О, если бы наши
      деревья могли,
в ответ на похвальное
     «Мы – короли»,
Назвать нас по праву
      Гостями Земли!

Вы видели, как погибают сосны...

Вы видели, как погибают сосны,
покорно подчиняясь топору?
Ни стона, ни обид – прощают слёзно,
смолой целебной освятив пилу...
Прощаясь с небом, птицами и ветром,
в последний раз вобрав лучи рассвета,
на землю смело падает кора...
Я видел это в новостях... Вчера...

Вы слышали, как режут тополя?
Сначала пальцы, руки, а потом...
Нисколько не жалея, не щадя,
оставят тело мокнуть под дождём...
И пахнет свежестью, душистой липкой почкой...
Вот так их режут в марте... На кусочки...

Но если мы обязаны им жизнью
и тем, что можем воздухом дышать,
то этот долг разбавлен эгоизмом,
толкающим жестоко убивать...
Представьте лишь на миг: деревья – люди,
и будет легче что-то осознать...
 
Вы видели в бору большие ели?
На ветках их повесили качели,
и весело играла детвора...
Так вот... Не стало их на той неделе...
Срубили, обкромсали, распилили...
По ним поминки провели вчера...

Вы видели, как исчезают сосны,
покорно подчиняясь топору?
Ни стона, ни обид – прощают слёзно,
смолой целебной освятив пилу...

Алексей БАБОШИН
(Котлас)

Нежное

Радость моя, ты дана мне в награду,
Ты далеко, а мне кажется – рядом.
И не нужны никакие слова!
И не страшна мне людская молва.

И не забыть, что на сердце легло...
Море. И птицы свободной крыло.
Горного вечного снега хрусталь.
Руки твои, словно нежная шаль.

Золото фраз... Молчаливая речь...
Радостно мне, что смогли мы сберечь
Жаркие ночи и радости дня.
Радостно мне, что ты есть у меня.


Василиса ХОЛОДЦОВА
(Северодвинск)

* * *

мы живем в ожиданье чего-то:
знака свыше намёка удачи
четверга воскресенья субботы
шашлыков и поездки на дачу
солнца ливня погоды у моря
снегопада попутного ветра
счастья радости сильного горя
звёзд на небе заката рассвета
в понедельник мы ждём выходные
в выходные мы ждём понедельник
ждём зарплату аванс отпускные
Новый год день рождения сочельник
осень зиму весну или лето
ждём пока приготовится завтрак
в свете – тьмы, в тёмном мороке – света
поощренья награду подарок
по ТВ мы все ждём передачи
транспорт технику встречу с любимым
для поступка момент подходящий...
а вся жизнь в ожидании – мимо

 Олег ПАНОВ
(Архангельск)

 Сны Чингисхана

В моей Монголии дождь и тучи,
на троне морось, роса тумана.
И утро ночи не стало лучше,
душа блуждает в стенах обмана,
что вырастают из дёсен будней.
И остро точеными клыками
вскрывают больно подбрюшья судеб,
того, кто рядом, и кто не с нами…
А ночью снились костры похода,
стальной змеёй извивалось войско.
Пылал в полнеба огонь восхода,
и вместе с ним догорали доски
на крышах крепости покорённой.
Стекала охра с клинков и копий.
Победой славною окрыленный...
…проснулся. Дни вереницей копей
бегут, шуршат, близнецы друг друга,
бурлят, торопятся, словно черти,
что красным мелом границы круга
на белом кафеле тонко чертят.
А мне бы вырваться за пределы
стрелой стремительной и звенящей.
Пронзая время, вонзиться смело,
оставив хлопоты в настоящем,
во сны, где я на коне и в шлеме
(и щёк моих не касалась бритва),
вздымаю меч наравне со всеми
и устремляюсь в пучину битвы,
с победным кличем, презрев молчанье…
Кипели в ярости змеи-вены…
Опустошали свои колчаны,
наполнив воздух густым гуденьем,
ордынцы-лучники по приказу.
Смертельно жалили шершни-стрелы…
Гортанно вслух высекая фразы,
на карте мира чертил пределы
своей империи необъятной –
от океана до океана…
Но возвращался к утру обратно…
Туда, где нежно сшивает раны
губами чуткими та, живая,
что лечит душу от шрамов рваных
и ночью гладит, любви желая,
лицо уставшего Чингисхана.


Александр ФРАНЦЕВ
(Архангельск)   

                Переезд

Половицы скрипели в пыли,
И разбитая хлопала дверь.
И по лестнице черной вели,
в никуда – за ступенью ступень.

Печь разломана: пепел да гарь.
Коридор стеклотарой забит.
И на серой стене календарь
девяностого года висит.

Отсыревший достань "Беломор".
Это Родина. Скоро пройдёт.
Закури, и навязчивый вздор
понемногу из глаз пропадёт.

 Так и время, глядишь, проведём.
 Все честней да никчемней, за не,
 пропадать не за длинным рублём,
 а за Словом в огромной стране.

 За поддельным вином, до утра
 тёмной речью марая тетрадь...
 Ну, а там и на выход пора –
 за бессвязный базар отвечать.
 

                Одному поэту

Говорил о чём-то – кому, зачем?
 Этот мир контуженный глух и нем –
 я давно притёрся к нему.
 В его раны вкладывал жадный перст,
 и провал, который всегда отверст,
 мне указывал путь во тьму.

 Ну а ты на речь не жалел чернил
 и не ржавчину из-под крана пил,
 а рябину на коньяке.
 Так оставь мне горечь мою и боль,
 ибо жизнь не сахар, а просто соль,
 с трудной правдой на языке.


* * *

Однажды на задворках мира,
в колхозной лавке, полной хламу,
купи хозяйственного мыла,
с которым мама мыла раму.

И пусть с судьбою не поспоришь,
да что тебе осталось – кроме?
Авось, прошедшее отмоешь
от грязи, нищеты и крови.


Анна КАШИНА
(Вельск)

Карамболь

Когда встречаемся с тобой
(Хоть на минутку ты заехал),
Мы говорим наперебой,
Трясясь безудержно от смеха.

Я тараторю впопыхах
И пустословием спасаюсь,
Ведь каждый раз в твоих руках
Не оказаться я пытаюсь.

Быть может, хитрый карамболь
Играем мы не вхолостую, –
Боюсь, не справлюсь я с собой,
А пошатнусь и поцелую.


Снег

Февраль богат на старый добрый снег,
Хоть в городе ему уже не рады,
Но добровольцев дружные отряды
Проходы прорывают в целине.
Лопаты, мётлы в жилистых руках
С утра у нашей армии отважной.
Идут раскопки в насыпи вчерашней
Автомобилей, скрытых во дворах.
Объединяет повсеместный снег,
Он, как работодатель ненасытный,
Всем труд даёт телесный, первобытный:
И жителям, и дворникам, и мне.


Анютины глазки

Засушила цветов полевых
Меж страничек душистый букетик,
И Анютины глазки средь них
О далёком напомнили лете.

У тропинки средь пёстрых лугов
Целый рой голубых огоньков.

Посредине июньского дня
Грустно стало тогда почему-то,
Может быть, оттого что меня
Называют Анютка, Анюта.



Мария КРАСНИКОВА
(Архангельск)

* * *

Как будто в ягоды плеснули молока –
и мир наполнился росой и земляникой,
столь ароматной ягодою дикой,
и кот на солнышке зажмурился слегка.

Как будто детство вырвалось на миг
из забытья, из векового заточенья.
На хлебе сахар, масло – на печенье,
и это лучший вкус, которого достиг!

И лес вокруг в предчувствии дождя
Замрёт…  минута до начала бури...
А мы всего лишь в детство заглянули...
Оставим дверь чуть приоткрытой, уходя.


* * *

Просто хорошо и просто тихо
В этой безупречности весенней.
В нашем доме счастье мы поселим –
Стороною обойдёт нас лихо.

Просто хорошо и просто гладко.
За руки держась и шаг за шагом.
Путь навстречу ветру – как награда!
Быть плечом к плечу уже нам сладко.

Очень хорошо не значит громко.
Это счастье, будто оберегом,
Нам на плечи тихим-тихим снегом
Падает, укуклив, как ребенка.

Снег ложится, плечи заметая...
Просто хорошо, когда ты рядом!
Нет соблазна раем или адом.
–  Я с тобой, родной.
– Я здесь, родная!




О творчестве молодых

В юности, пору любви и романтики, стихи не пишет разве что ленивый.  Пишем для себя, без всяких претензий на большее. Кто-то вскоре сходит с дистанции, другие же и жизни не мыслят без литературного творчества. Начинают серьёзно работать над стихами, чтобы они стали художественными произведениями.
 И тут первым делом приходится задуматься над знанием русского языка.
 Молодой поэт может и не владеть языком виртуозно, однако ясность изложения и грамотность – тот минимум, без которого стихи не возьмут ни в одно серьёзное издание. Да и читателю они будут непонятны.

Часто поэтический язык молодых узнаёшь по наличию, порой просто засорённости жаргонизмами ¬¬– молодёжным слэнгом: литературный герой – ЛГ –  то юзает интернет, то залипает в окне, то едет домой на выхи. Кроме того, в стихах вино льётся рекой, в дыму сигарет можно задохнуться, а ЛГ находится на грани самоубийства, в основном,  из-за неразделённой любви.
 Ну что ж, стихи – это попытка самовыражения.  К ним обращаются чаще всего, когда  на душе тяжело. Когда возникает ощущение, что мир вокруг – неуютный, злой и жестокий, и ты, как ёжик,  вынужден явить миру свои колючки. Или, наоборот, укрыться в раковину. Построить домик с ёлками вокруг, с маленьким окошком или вовсе без окон.  Или предстать этаким видавшим виды, прошедшим огонь и воду мачо.
  Оттого порой в стихах много тоски и печали, «прямо какая-то вселенская меланхолия», как пошутила одна из авторов.
Всё это нормально, и всё с возрастом пройдёт само собой. И прекрасно, что у автора есть чувство юмора.
Потому что при  всём при этом у стихов очень сильная энергетика, и этим они притягательны. Чувства гиперболизированы, и любовь, и ненависть – всё на пределе души, хождение по острию ножа. Вплоть до суицида. То нож в сердце, то камень на шею.
 Иногда  прочитаешь у автора несколько таких стихотворений подряд и чувствуешь себя удручённым. Думаешь, неужели всё так ужасно, боже, как жить?! Неужели нет ничего светлого в жизни?
Но нельзя осуждать  поэта за искренность. Ведь стихи пишутся для себя, и это право автора – делиться с бумагой своими переживаниями.
Да и писать только "бравурные марши" жизнь не даёт повода. У многих молодых поэтов уже чётко сформировалась гражданская позиция, и всё, что происходит в мире, в стране, в т.ч. и на малой родине, их волнует и находит отражение в стихах. Наши родные деревни вот-вот исчезнут с лица земли, реки пересыхают, леса вырубаются,  буквально насаждается западная культура – и это горько. И об этом нельзя не говорить.
Словом, пишет молодёжь о разном и по-разному, и это прекрасно!
 Хочется предупредить лишь об одном: будьте осторожнее со словом! Слова, особенно выраженные в стихотворной форме, материализуются, становятся пророческими. И я не раз убеждалась в этом.
Словами поэт даёт направление мыслям читателя, об этом тоже стоит помнить.

 Молодым присуще с оптимизмом смотреть в будущее.  И опубликованные в этом номере подборки стихов – тому подтверждение. У каждого автора есть свой голос, есть потенциал, и это главное. Есть энергетика любви и молодости, есть поэзия – то, что заставляет читателя переживать и волноваться.