утро

- Вань.

В ответ молчание.

- Ванька...

Его лицо кажется белым в свете что льется из окна, мраморный памятник, каменное изваяние. Красивый. Но как-то по-дьявольски, не по-доброму. Он поворачивает голову, смотрит в душу, а глаза - стеклянные и совсем страшные.

Где-то в коридоре, мать разбивает тишину очередным всхлипом.

Оба замираете, глаза Ваньки вновь мечутся к окну, стараясь видимо найти там спасение, надежду, хоть что-то стабильное, но за окном пусто и он кажется разочарованным. Ты чуть крепче сжимаешь его руку в своей, не давая совсем отъехать за эту жуткую грань.

- Ванька, а что будет-то?

Ты задаешься этим вопросом отнюдь не впервые, да и Иван, думается тебе, тоже частенько подвисает, особенно в последнее время. Вокруг все кажется сюрреалистическим бредом, в стиле, да ладно, вы же друг друга не выносите, с чего вам держаться за руки и цепляться так отчаянно и так сильно перед...

А перед чем?

- Будет, - хрипло отвечает Ваня, и пугаясь собственного голоса затихает. Вы оба смотрите куда-то в окно, кажется в попытке разглядеть там смысл жизни.

Коридор за вашей спиной снова оживает, и ощущение непоправимого грузно падает на плечи. Ванька вдруг вновь говорит, чуть крепче сжимая твою ладонь:

- Знаешь что будет? Ночь пройдет мимо, все ведь проходит, да? И ей на смену придет утро.

Тебе очень хочется поверить, и ты убеждаешь себя в этом изо всех сил, пока шум из коридора не добрался до комнаты. Ты убеждаешь себя ровно до того момента, как понимаешь, что

утро не приходит.