Летим, летим, безумная,
нам ль не крыла - зимы побелка?
Остаться нам ли в этом мелком,
засохшем срезе бытия?
Ты родилась из светлой пены,
я измерений же иных
влеком не поиском, а пленом.
Мы подадим себе ль не их?
Смотри, - уста твои - вселенной
всенивелирующий смысл,
зачем же думать нам о верной
самой себе природе числ?
Зачем рождать в себе вопрос?
Земля мала нам- это правда,
и нет прекрасней ничего
изгиба округленных плеч.
Летим летим же, божество,
чтоб сладкий яд огня зажечь,
и да не станет нам преградой
стена дождей из наших слез...
(30.12.17)
Летим, летим, безумная...
© Copyright: До Мейнстрима Далеко, 2018
Свидетельство о публикации №118051408260
Свидетельство о публикации №118051408260
Рецензии