Как мелкая крыса, которой в стае светит лишь заплесневелый кусок,
Морщась, вгрызается в остатки протухшего трупика,
Тянусь, вставая на носок, за кусками опостылевшего будня,
Пережёвываю остатки в глухой норе,
Только бы оттянуть неизбежное небытие.
Жадно давясь доступными ошмётками поседневности,
Урча, прогрызаю времени глухие пути.
Не убежать по ним от конца, не скрыться и не уйти
От ждущего зёва бездарной смерти,
Венчающей пустяшную жизнь мою.
Стоя на покатом склизком от раздавленной мечты краю,
Торопливо глотаю куски пролетающей мимо тоски
И куски те сладки и легки.
Все равно, кроме этого горького вкуса,
Посредине мертвящих лугов,
Не увидеть иного искуса.
Разве сумрачной яркости снов,
Заменяющих жизни полёт,
Удаётся терзать меня ночь напролёт.
Но усилий крысиных тщета
Не способна, увы, ни чёрта,
Отдалить жалкий миг превращенья меня
В кучку пепла от искры огня.
Движение жизни
© Copyright: Максим Прытков, 2018
Свидетельство о публикации №118051406239
Свидетельство о публикации №118051406239
Рецензии