Он

Розов вечер, розы пахнут смертью,
И зеленый снег идет на ветви…
                Б.Поплавский, "Роза смерти"


Не близкая ни сердцу, ни уму
Мысль привела меня к последней двери.
Зачем мне было знать, что смерть приму
Я от того, кому так долго верил?

Нищ как Иов и бледен словно мим,
Он дар имел стяжать людские души,
И близок мне был, видно, лишь одним –
Тем, что так чутко каждый стих мой слушал.

И странновато представлялся он,
Воспламеняя щек своих румянец,
Как то «светлейший князь Багратион» - 
То ль подлый, то ль наивный самозванец.

Мой юный друг, боясь уйти один
И оказаться в пустоте за гранью,
Мне предложил дешевый героин
С подмешанной в него какой-то дрянью.

И завтра утром пасмурного дня,
Когда в Париже ветер листья кружит,
Старушка-мать несчастного меня
Уснувшего навеки обнаружит.

Ведь жизнь всегда со смертью заодно,
Хотите вы того, иль не хотите,
Истреплется любое полотно –
Что флаг, что простынь, распадясь на нити.

Лишь только розы, что прекрасней всех,
Спокойны во вселенской круговерти,
Проглядывают сквозь зеленый снег
И источают сладкий запах смерти…