La vita fugge, et non s’arresta una hora,
et la morte vien dietro a gran giornate...
Francesco Petrarca
Промчалось то, что Жизнью Бог назвал,
Как ветер, только кудри разлохматил,
А Время уж уступа и лопате,
Да после - в образованный провал.
Что было, Память выскребла давно:
И васильков безоблачное поле,
И быть средь тех, кто истинно, на воле,
Где тишь и, так, как пасмурно - темно.
Прожил счастливо? Знать бы, где тот скит,
Живут где, словно ангелы, святые-
Небес с землёй родимой - симметрия,
А тут звонок настойчиво звенит,
Ошибся, кто-то… в дверь скребёт Волчица,
Вон, вижу в щели, кровь её сочится.
Промчалось то...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2018
Свидетельство о публикации №118051405318
Свидетельство о публикации №118051405318
Рецензии
