Крыжовник

Он – хозяин  в саду. Он – как маленький сладкий арбуз…
Он купается в ярких лучах, будто солнца любовник.
Невоспетый в стихах, небалованный ласками муз  --
Гость далёкого детства, растущий на даче крыжовник.

Он пахуч и душист. Как ежонок, немного  колюч…
Он приятной оскоминой щиплет язык и за нёбо.
Изумрудом горит. Несдающийся  мрачности туч,
Поражает простой красотой… Несравненной, особой…

Набираешь  в ладонь,  словно капли слепого дождя.
И вливаешь,  зубами давя  эту спелую мякоть.
Нам нельзя позабыть. И продлить это чудо нельзя…
Защемит сердце вдруг. Поневоле захочется плакать.

Просыпаешься вдруг.  На дворе тускло светит  Луна.
Темень синего неба и звёзды сияют на флаге…
А за окнами спит тихий город,  чужая страна.
И  срываешься, мча по спидвэю в ночной супермаркет…

Покупаешь крыжовник,  малину… и что там ещё…
Ты проходишь сквозь взгляд равнодушья парнишки за кассой.
И сидишь на парковке под жёлтым нерусским дождём.
А в динамике тянет печальное Джо Бонамасса…