Как мои дела?

Маршрут на сегодня таковой:
От Avtovo metro station
до Mariinsky Theatre
и эта вынужденная спешка
мне кажется до боли приторной.
Мы как рота потешных войск.
Несуразных как макияж у Гейши.
И мы ныне как напостой
до пункта. Всегда с задержкой.

Опаздывать не привычка,
но меня тормозит соседка по дому.
И я чтоб она послала за спичками,
с молитвой трясусь перед Богом.
В которого не верил, или так себя убедил
обосновывая злой рок наукой.
Но если случайность — прожить до седин,
то костлявая. Точно, придет со стуком.

И что-то невообразимое, но зримое
гуляет прям перед носом.
И золотая цепь, под рваною схимою.
Намекает, что житёха такого не сносит.
И глядя сквозь призму банального.
(А то есть глядя в окно с открытой форточкой)
Всё вокруг, какое-то околомаргинальное
променявшее свежую мякоть, на черствую корочку.

Мне запретили курить у подъезда
и пить, после полуночи.
Меня определяют по жительства месту.
И узнают лишь местные дурочки.
Дурочки светят улыбками
как ночные дорожные фонари,
доктор сделай прививку мне
От любви. От стыда. От судьбы.

Я не вою. Не думай ни в коем разе
я лишь рассказываю тебе как дела
то бишь, слова по принципу метастазов.
Со своего языка переношу на глаза.
И когда мне останется деревянный дом.
Пара ботинок. Лес. И дверь без ставней.
За Москву. За Нью-Йорк. За Париж. За Содом.
Ты меня отведи. Там, я мирно лягу под саван.

Но ходить еще точно лет двадцать
на прогнозы не буду жадным.
В запасное стекло смотреть на плацы,
и не боясь, курить у парадных.
И маршрут будет пройден стократно,
от рельсов пыльного Автово.
До скамеек Мариинского театра.
И так каждый день — заново.