Я режу плоскорезом,
Долблю земную твердь,
И мне, как ирокезу
Дано здесь встретить смерть.
Не воин, не охотник,
Не лодырь Диоген,
Аграрный раб, работник –
Такой достался ген.
Я б рад отсюда смыться,
Куда глядят глаза,
Да жаль, без крова, пиццы
На свете жить нельзя.
Придётся, чтоб забыться,
Тонуть в хмельном вине
Иль в тяжкие пуститься
Иль сгинуть на войне.
На сено и солому
Научат там шагать,
На шею молодому
Навесят автомат.
Абориген
© Copyright: Вячеслав Стебаков, 2018
Свидетельство о публикации №118051403444
Свидетельство о публикации №118051403444
Рецензии