Бой

Замедлив свой привычный шаг,
едва дыша,
ступаешь в гулкой тишине,
наедине
с тревожно шепчущей листвой,
и голос твой
в туманном сумраке ночном,
как майский гром,
на все окрестности гремит:

"Смирись, прими
свой неминуемый удел.
Ты сам хотел
на новый лад всё изменить,
обрезать нить
нелепых тайн и глупых мечт.
Возьми свой меч,
и бейся яростно со мной,
пока живой,
за всё, что создал ты в уме,
но не сумел,
увы, в реальность воплотить,
за эту нить,
что ты, дурак, не обрубил,
что из глубин
давно тобой забытых снов
струится вновь
сквозь боль, презренье и печаль
в ночную даль".

Никто тебе в тревожный час
ответ не даст.
Вот враг — без тела, без лица,
но до конца
он где-то рядом, в темноте,
он — морок, тень,
следить он будет за тобой,
печаль и боль
твои несметные копя,
и за тебя
он грудью ляжет на металл,
ведь та мечта,
которой был ты опьянён,
осталась в нём,

и как ни прячься от мечты,
он — прежний ты,
как ни тверди, что это сон,
ты прежний — он.

14. 05. 2018.