Помню дедушку- он харкал наждаком.
До войны был сильным, ловким мужиком-
Шесть сынов, три ладных дочки, полон дом...
А в войну, в каменоломне, бил кайлом.
Выживал не чёрным хлебом- кипятком.
Не несла работа славу, и почёт,
Лишь наждак заполнил лёгкие, грызёт.
Возвратился, рыл землянки, всех растил.
А для жизни самому не стало сил.
Тощий, высохший- почти один скелет.
Но цеплялся всей душой за белый свет...
Жизнь по капле уходила из него.
А потом совсем не стало ничего.
Только память- были бабушка, и дед.
И хранили, как могли, семью от бед.
Дочки замужем, женились сыновья.
Прирастала уже внуками семья.
Все уехали, остался только след-
Наша память. И её дороже- нет.
За границей всем им сытное житьё.
Солнце красное им по утрам встаёт.
Только в степи Оренбургские ведёт
Память сердца, словно дедушка зовёт.
память зовёт
© Copyright: Ольга Зайцева 5, 2018
Свидетельство о публикации №118051401074
Свидетельство о публикации №118051401074
Рецензии