Шумно, людно, холод, переход,
каждый сам себе хозяин, что-то на уме.
Сквозняком-эгоистично, здесь несет народ.
Замерзают руки – крюки, инструмент в суме,-
в стареньком пальто из фетра-
полинявший цвет...выпитый до дна.
Плачет скрипка, греет душу ей от ветра,
не для нас...для нее звучит она,-
бархат ночи темной ложе...
ветер... степь... блестят мониста-
на руках и смуглой коже,
и горит луна лучисто.
У шатра цыганский табор, тихий слышится смешок...
И дрожащими руками, словно миллион-
держит скрипку, по судьбе плывет смычок,
грусть играет в переходе, он как прежде оживлен.
Свидетельство о публикации №118051303308
Стих со значением и философским размышлением о Бытие.
Евгения Сердюк2 19.05.2018 13:30 Заявить о нарушении
От ее звуков лились слезы!Я полюбил музыку,у меня было много друзей-музыкантов.
В дальнейшем мой сын Михаил(ныне покойный)стал кларнетистом,внучка скрипачкой
(Потом бросила).Скрипка и кларнет находятся в доме-без употребления!Вот,что
Вы мне напомнили!С уважением Борис Зальц.
Борис Зальц 21.05.2018 05:24 Заявить о нарушении
Спасибо Вам, что прочитали мой стих, и то что смогли прочувствовать и вспомнить.
К игре на скрипке, к ее звукам редко бываешь равнодушен, это особенные звуки, в которых звучит душа музыканта.
С уважением Галина.
Галина Би-Локур 21.05.2018 07:18 Заявить о нарушении